Hamilton de Holanda

Estava tudo certo para a primeira entrevista do Gafieiras com um instrumentista. Bar Brahma, segunda-feira, às 20h30. Liguei para o Seabra e combinei o horário em que nos encontraríamos no metrô Paraíso. Estranhamente, parecia que tudo estava certo. Na mochila, fitas, pilhas, MDs e anotações. Na carteira, Santo Expedito, alguns trocados, cartões, RG e CIC e alguma esperança. Faltava algo. Não havia um ritual supersticioso a cumprir. O gás estava desligado. As luzes, apagadas. As janelas, fechadas. Decidido, como os grandes heróis da História, fechei a porta, chamei o elevador, deixei a mochila no chão, coloquei a chave na porta e entrei novamente.

Na sala, o prato do toca-discos girava. Não havia ninguém. Mesmo. Antes de desligar o aparelho, pesquei Primas & bordões – vinil de Jacob lançado em 1962 – e deixei a primeira faixa, “Teu beijo” (Mário Alvares), justificar aquela volta. Empolgado, fui ao quarto e namorei meu bandolim, mudo e trancado no armário. Com outro olhar, salvei Pixinguinha, Luiz Americano, Zequinha de Abreu, Waldir Azevedo, Luperce Miranda, Di Capua, Giuseppe Cioffi e D’Annibale. Minha pasta de partituras.

Como um hino, “Falta-me você”, de seu autor e intérprete Jacob do Bandolim, alertava-me do compromisso. Primeira entrevista com um instrumentista. A primeira, também, com um bandolinista. Um jovem, ex-menino prodígio que sonhava em ser neto de Silvio Santos, jogador de futebol e rock star. Carioca, criado em Brasília e morando atualmente em Paris. Hamilton de Holanda. Aquele grandalhão que há anos vi, pela TV Senado, apresentando-se no Clube do Choro de Brasília com o violonista Marco Pereira. Solava e solava e dançava abraçado ao instrumento de dez cordas. Ali, pela alegria infantil de interpretar, percebi o choro em novas estações.

O lançamento de seu primeiro CD (Hamilton de Holanda, Velas) assegurou nossa entrevista. Mas, em vez de seu inaugural álbum-solo, a pauta era narrar os homens da minha pasta de partituras e dissertar sobre eles, radiografar a especificidade da música brasiliense e compreender os passos do jovem que sonhava (e ainda sonha) tocar para um Maracanã lotado. Depois, entre alguns chopes, falaríamos do Dois de Ouro, do choro cantado, do jazz, do Legião Urbana e dos Entregadores de Pizza.

Jacob já havia encerrado o lado A. O toca-discos, quieto, me autorizou a fechar seu expediente. O gás estava fechado. As luzes, apagadas. As janelas, fechadas. Não faltava nada. Não havia um ritual supersticioso a cumprir. Dei duas voltas com a chave, peguei minha mochila e entrei no elevador. Como um herói, me despedi. Afinal, tudo estava certo.

1. 1A música não é o que está no papel!

1. 0Um bandolim do tamanho do Maracanã
2. 1A música não é o que está no papel!
3. 2Tenho a sensação de que estou fora do meu corpo me vendo tocar
4. 3No dia em que eu achar que sei tudo, eu morro. Isso não existe!
5. 4Eu era fã da Nilze Carvalho!
6. 5Estou tentando ler os programas de governo dos pré-candidatos
7. 6A grande qualidade do choro é que ele é um gênero vitalício
8. 7Quero fazer um DVD, bicho!
9. 8Sonhava ser jogador de futebol ou neto do Silvio Santos
10. 9Radamés, Jacob e Santoro foram as referências do meu concerto
11. 10Sou um conservador em relação ao choro cantado
12. 11O Raphael era um cara com uma postura fudida
13. 12É tentador cair na boêmia parisiense
14. 13Quem supervaloriza a música brasileira no exterior é a imprensa
15. 14Eu nadava o dia todo em Paris
16. 15Jacob é ídolo de todos os bandolinistas do mundo
17. 16Busco a rítmica e a temática brasileiras com a fluência jazzística
18. 17Todos têm que respeitar o Rio. Foi lá que o choro nasceu
19. 18Tenho vontade de gravar um disco pop
20. 19Não sei nem se vou voltar para o Brasil
21. 20O músico tem que se reconhecer no mercado de cantores